вторник, 5 марта 2019 г.

Письма другу. Гоголь и Пушкин


Юрий Максименко. Цикл «Письма другу»

Письмо Николая Васильевича Гоголя Александру Сергеевичу Пушкину


Желаю здравствовать, многоуважаемый Александр Сергеич!
Сумерки объяли вечный город и, отдыхая от дневной суеты, решил черкнуть  Вам пару строк. Вы уж простите, что не писал Вам. Не любитель я переписки. Когда берусь кому-нибудь писать ответ (скажем, Василию Андреичу Жуковскому), то не один лист бумаги закапаю чернилами и искомкаю, не одно гусиное перо сломаю. От этого нападёт на меня такая необъяснимая гневность, что брошу занятия эпистолярным жанром и иду на кухню отведать что-нибудь вкусненькое. Поем – и сразу успокаиваюсь и добрею. И снова иду к письменному столу. Или отправляюсь в библиотечку свою, чтоб успокоится окончательно, почитав томик Ваших стихов или прозы. Люблю Ваше творчество ещё с младых ногтей. В Нежинской гимназии зачитывался «Евгением Онегиным». Да не просто зачитывался, а главами переписывал, чтоб читать дома батюшке и матушке.
Познакомиться с Вами было мечтой моей жизни. В Петербурге я отправился к Вам на аудиенцию  со своим «Гансом Кухельгартеном». Чем ближе подходил к Вашей квартире, тем более мною овладевала им робость и я развернулся у самых дверей и убежал в кондитерскую, потребовав рюмку ликера. А уж потом вернулся и смело позвонил, и на вопрос свой: «дома ли хозяин?» – услыхал ответ слуги, что вы изволите почивать. Было уже поздно на дворе.  Счастлив, что мы тогда не свиделись с Вами  - иначе не пережил бы позора, когда бы Вы прочитали сей опус.
Моя мечта осуществилась значительно позже. Помните, я подошёл к Вам на вечере у Петра Александровича Плетнёва? Благодарен, что Вы уделили много времени и внимания моей скромной персоне.
Потом Вам попали в руки мои «Вечера на хуторе». Как приятно, что они заставили Вас смеяться. Рад, что Вы нашли в них поэзию и  чувствительность. Польщён, что назвали «Вечера…» истинно веселою книгою. А ведь многие говорили, что смущены обилием ужасов и всякой нечисти, которая не к лицу православному человеку.
Причина той веселости, которую Вы заметили в первых сочинениях моих,  заключалась в некоторой душевной потребности. На меня часто находили припадки тоски, мне самому необъяснимой, которая происходила, может быть, от моего болезненного состояния. Чтобы развлекать себя самого, я придумывал себе все смешное, что только мог выдумать. Выдумывал целиком смешные лица и характеры, поставлял их мысленно в самые смешные положения, вовсе не заботясь о том, зачем это, для чего и кому от этого выйдет какая польза. Рад, что Вы заметили и высоко оценили это.
Не забуду лето  в Павловске и Царском Селе, незабываемые вечера с Вами,  Василием Андреичем. Они столько дали моему сердцу!
В год, когда я получил должность  профессора всеобщей истории в Петербургском университете, вы пришли инкогнито на одну из моих  лекций, после которой подошли ко мне и хвалили – и мою лекцию, и мои сочинения, и мою способность угадывать человека и несколькими чертами выставлять его вдруг всего, как живого.  Я зарделся тогда, слыша лестные слова от  первого человека в нашей литературе.  А потом  Вы рассказали мне историю о городе Бендеры, где в течение нескольких лет не было зарегистрировано ни одной смерти. Рассказали так живо и красочно, что мне тут же захотелось написать рассказ или повесть. Вы щедро подарили мне эту историю. Но ни рассказа, ни повести у меня не получилось. А целый роман! Вы вдохновили меня, сказав, что Россия, нравы которой я умею подмечать и тонко описывать, будет гордиться мной.
Я имел большое счастье читать Вам главы из «Мёртвых душ» (название – такое точное! –  тоже придумали Вы)  в июне 1836 года, перед моим отъездом за границу. Помню, как Вы поначалу смеялись, потом  помрачнели, чего я сильно испугался, думая, что моя писанина раздосадовала, но Вы, Александр Сергеич успокоили, просили продолжить чтение и, когда оно кончилось, произнесли: «Боже, как грустна наша Россия!». Большей похвалы и не нужно было мне! Я услышал высшую оценку и был на седьмом небе от счастья. Может, потому я так быстро работаю над романом, а в моей голове уже зреет замысел продолжения. Когда я вернусь в Петербург, первым, кто прочтёт весь роман, будете Вы! А пока здесь, за границей,  первой слушательницей моих литературных исканий является известная Вам  Россети.
 Александра Осиповна  могла бы стать хорошим литературным критиком – вровень с Плетнёвым. Она делает мне весьма ценные замечания, даёт советы. От этого мои «Мёртвые души» становятся только лучше. Особенно ей благодарен за подсказки по поводу образа Коробочки, которая не только богатая помещица, но и  бережливая хорошая хозяйка своего имения, знает наизусть имена своих крестьян, но упрямая, подозрительная, недоверчивая старуха, ухватистая особа.
Александра Осиповна высоко оценила моего «Ревизора». А ведь его не было бы, если бы не подарок. Я бросил комедию «Владимир 3-й степени», чтобы немедленно начать работу над пьесой по Вашему сюжету. Может быть, Вы обидитесь и оскорбитесь, но живость характера Хлестакова мною списана с Вас! Потому-то я так дерзко пошёл дальше и вложил в уста Хлестакова фразу о том, что он с Вами на дружеской ноге. Не серчайте, Александр Сергеич. Поверьте, всё это делал из глубокой любви и уважения к Вам. А уж как любит Вас мой Яким! Души в Вас не чает. Потому как Вы всегда добры к простому мужику, а не только к людям своего круга.
На этом заканчиваю своё письмо. Сердце и помыслы мои всегда с Вами, несмотря на то, что Вы в России, а я в Европе.  Жду не дождусь когда приеду в Петербург, чтоб обнять Вас и скоротать вечер, слушая Ваши новые сочинения.
Ваш Гоголь.
28 января 1837 года

(письмо Николаем Васильевичем было сожжено, когда он узнал о гибели солнца русской поэзии)

понедельник, 4 февраля 2019 г.

Юрий Максименко. Снежные стихи


Юрий Максименко, РНТБ


Сегодня выпал первый снег

Сегодня выпал первый снег
Белее всех, нежнее всех.
Он падал хлопьями на землю.
Я ликовал. Один из тех,
Кто любит – пусть недолговечный –
Но долгожданный первый снег!
Я прижимал к лицу руками
Снежинки. Каждый их укол
Пронзал всю плоть, как будто гол
Был я, встречая первый снег.
Я счастлив был. Один из всех.

Снег пошёл
Снег пошёл.
И я пошёл
       бродить по городу.
Шаг мой медлен и тяжёл
          вопреки ветрам и холоду.

Снег пошёл
         и я за ним
По ночным
         блуждаю улицам.
Стану целым
       с ним одним.
Белый стих
      мне им диктуется.

Рубашка из первого снега

Я из снега первого
Cебе рубашку сделаю
И буду в ней бродить  по улицам,
Расправив плечи, не сутулиться.
И будет белый шёлк
Над кожею
Меня счастливей делать и моложе. И
Я буду счастлив.
Снега хочется.
Чтоб стать мальчишкой мне
Без отчества,
А просто снег ловить
Губами жадными.
И больше ничего
Сейчас не надо мне.

четверг, 24 января 2019 г.

Александра Каленьчук. Стихи


Александра Каленьчук, библиотека ГУО «Средняя школа № 3 г. Вилейки»



***


Март убивает снег, оживляет краски,
Солнечным ластиком с неба стирает тучи.
Хочется жить, как принцесса, в волшебной сказке,
Но понимаешь: и там не намного лучше.

В воздухе пахнет травой и сырым асфальтом,
Тонкая корочка льда по утрам зеркалит.
Жизнь заставляет нас завершать гештальты,
Только тогда она все по местам расставит.

Вечер светлеет и солнце встает все раньше, 
Дышит весна по-весеннему полной грудью.
Но над мечтами неистово воет Банши.
Против нее мы никто - просто слабые люди.

Лед на реке затрещал, закипела пена,
Птицы сошли с ума— оглушительный гомон!
Все собралось неожиданно и мгновенно,
И подкатило к горлу горячим комом.

Март убивает снег, оживляет краски,
Делает ярче эмоции, дробит мысли,
Хочется жить, как принцесса, в волшебной сказке.
Только в моей почему-то ни капельки смысла....

***
Не шелохнутся глади озера,
Костер шуршит сухими ветками,
Сидим до вечера, до позднего,
Из городской сорвавшись клетки мы.

Притихли птицы, солнце спряталось,
Стрекут цикады серенадами...
Едим уху — отлично удалась!
Хотя и спать давно уж надо бы.

А у палатки дремлет удочка,
Пусть отдохнет — за день умаялась.
Лохматый пес, забавный чуточку,
Во сне кота догнать пытается

Плед на плечах, хоть и не холодно.
Он для уюта — мягкий, в клеточку.
На небе звезды светят золотом,
Дымок над чаем вьется ленточкой.

Костер уснул, уха закончилась....
Сидим, такие молчаливые...
И говорить совсем не хочется —
Природы нарушать идиллию....


Вилейка
Не забыть мне тебя никогда,
Город мой, ты, родная Вилейка!
Пролетят безвозвратно года,
Но останется Вилии змейка.

Но останется парк и костел,
Церковь белая с куполом синим,
И останется мой школьный двор,
По которому с детства ходила.

Сколько б лет ни прошло, не забыть
Эти улицы, домики, скверы…
Если я далеко буду жить,
Ты меня не забудешь, я верю.

Как ходила по парку гулять,
Улыбалась беспечно прохожим,
Ты умеешь меня понимать,
Мы с тобою, Вилейка, похожи.

Мы смеемся погожему дню,
Вместе плачем в часы непогоды,
Я «спасибо» тебе говорю
За мои в жизни лучшие годы.

Если буду одна, далеко,
И в кармане всего лишь копейка,
Буду знать, меня ждешь все равно,
Город мой, ты, родная Вилейка!!!

***
Бальзамированные чувства…
Восковые глаза застыли…
Этим людям уже не проснуться –
Слишком многие их не любили…

Слишком многие их целовали,
Только плакать хотелось от боли…
Засыпали пустыми словами,
Отправляли любовь бандеролью…

Гуттаперчевые улыбки, 
Механические признанья,
Нарисованные ошибки,
Даже слезы – по расписанию…

Их уклады уже не нарушить,
Завораживает коллекция.
Но из кукольных тел наружу
Неискусственное рвется сердце…


***
Сизый дым сигарет расползается в комнате,
Тихо светит луна из небесных чернот.
Ты сидишь у окна, вспоминаешь, что вспомнится…
Ты сидишь у окна, на руках черный кот…

А свеча все горит, быстро воск расплавляется.
Не допито вино, не доеден зефир…
На пустую ладонь тихо ангел спускается,
Вспоминаешь, он как-то уже заходил…

Звезды с неба, как слезы, все капают, капают,
В атмосфере истлев, не летят до земли.
Загадала желание, веришь, а надо ли?
Если раньше исполнить его не смогли…

Догорела свеча и бокал опрокинутый…
На столе от босой ноги ангела след…
Засыпаешь… Одна… Снова всеми покинута…
За окном, между тем, наступает рассвет…

Светлана Маруго. Стихи


Светлана Маруго, библиотека БГЭУ




Муз и муза
Писать стихи – обуза
И непомерный груз,
Когда уснула муза
И не приходит муз.

Вы спросите с конфузом:
- А это что за туз?
Мы знаем слово "муза",
Но что такое "муз"?

Раскроем наши лузы –
Всё просто, как арбуз:
С мужчиной дружит муза,
А с женщиною – муз.

Чтоб не было конфуза,
Я снова повторюсь:
К поэтам ходит муза,
А к поэтессам – муз.


Житейский совет
Не бойся выглядеть смешной,
Не бойся шуток над собою,
Не обходи их стороной,
Хоть солоны они порою.

Не бойся острых на язык,
Не бойся поязвить немного,
Кто над собой шутить привык,
Тот не осудит тебя строго.

Смеяться, право же, не грех,
Ведь жизнь, по сути, тоже шутка.
Да здравствует весёлый смех!
Да сгинет грусть! Хоть на минутку…


Пра Радзiму
Родная старонка,
Я табе спяваю.
Быццам у скарбонку
Словы я збіраю.

Над маёй радзімай
Ярка сонца свеціць!
Лепш няма краіны
Анідзе ў свеце!




Душевный разговор

Давай о чём-нибудь поговорим,
О том, что было, будет, есть и снится.
Поговорим о том, как пилигрим
Идёт в поход искать свою жар-птицу.

И о любви давай поговорим,
О том, какой она бывает разной.
А может, просто тихо помолчим
О том, как наша жизнь прекрасна.

О том ещё давай поговорим,
Как нас судьба с тобой связала,
Как мы её всегда благодарим
За встречу в суете вокзала.

Поговорим о звёздах и луне,
О том, что в этом мире происходит,
И – как дельфин играет на волне,
И как все беды мимо нас проходят.

Быть может, этот разговор
Поможет в чём-нибудь кому-то,
Кому-то, кто не знает до сих пор,
Что жизнь порой – прыжок без парашюта…



Правда и ложь

Мы лжём всегда, везде и всем,
И кто же скажет нам – зачем?
А ясно всё, как дважды два:
У правды – жёсткие слова!
И легче всё же предпочесть
Слова помягче – ложь и лесть!



Я нервы в узел завяжу

Я нервы в узел завяжу,
Я стисну зубы, не заплачу
И всему миру покажу,
Что я спокойна, я с удачей.

Что я люблю, хоть ненавижу,
Что я могу, хоть сил уж нет.
И что ему я стану ближе,
Хотя хочу уйти навек.

пятница, 18 января 2019 г.

Юрий Максименко. Возродиться в книге

Возродиться в книге


Я сотворен из книжной пыли.
Мой голос – в шелесте страниц.
Во мне – все  небыли и были.
Я засыпая, падал ниц

Лицом не в бархат-снег подушки,
А на страниц нежнейший шёлк.
Я в книге, как в своей ракушке,
Замкнусь... Я долго к ней так шёл,

Чтоб в ней до йоты раствориться
И новым выйти из неё.
И не из пены – из страницы,
Где начиналось бытиё.

Я в каждой книге возродиться
Хочу, чтобы себя понять.
И духом, как свободной птицей,
Лететь и мир весь осенять.

среда, 16 января 2019 г.

Александр Солодков/ Собачья жизнь






Собака Баскервилей с тоской глядела на Гримпенские болота, которые уныло расстилались вокруг.
- Ну что за невезение, даже имя какое-то странное – Собака Баскервилей! Как будто я  ничтожество какое-то или собственность. Есть же имена Полкан, Мухтар, Джек в конце концов, даже Бобик. А так безымянная собака каких-то Баскервилей. Что за Баскервили, зачем я им? Правда, надо сказать, я пыталась познакомиться с одним из Баскервилей. Такой милый старикан. Вижу ему одиноко стоять у калитки, и мне скучно. Подбежала приласкаться, скрасить одиночество, а он, чудак, бежать изо всех сил. Похоже, чего-то испугался. Я осматривалась кругом, никого не было. Даже лапами стала на забор. Пусто. Может он темноты боится? Слышала, что не добежал он до дома,  упал. А остался бы, так я его до дома довела бы. Славно было бы. Он в кресле, а я у камина. Тепло и уютно. А сейчас? Холодно, да и сквозняки в этом сарае. И есть хочется.

         Вообще-то собака считала, что её должны были назвать Бэк. В прежней жизни слышала, как ее прежний хозяин, мясник с лондонского рынка Боро, читал вслух книжку «Зов предков» о жизни на севере одной героической собаки - Бэка. Вот это жизнь! Правда, была одна несуразица, книжку написал Лондон. Разве город может писать книги? Хотя книга интересная. И про себя тогда собака решила, что ее настоящее имя тоже будет Бэк.

среда, 9 января 2019 г.

Вера Отюцкая. Стихи


  
 Вера Отюцкая, РНТБ, г. Минск


Классическая музыка - волшебство.
Многоголосие переливов звонких.
Прекрасной мелодии жизнь святую
Подарил когда-то гений и творец.
И ты твори, твори, мой добрый гений.
Душа станет чище и прекрасней,
Хоть на этот краткий миг.
И ты люби, почувствуй красоту,
Всю многогранность мира.
Живи, навечно ты в памяти людской.
Твои произведения бессмертны,
Ты Моцарт, Бах или Сальери.
Злой и добрый гений,
Вершитель судеб и страстей людских.









Листая книг библиотечных страницы, 
Возвращаюсь в далекое прошлое.
На листах пожелтевших, лишь письма, заметки.
Последние данные Советской разведки.
Что ищем мы в книгах?
Моменты иль воспоминания, или может быть личные страдания.
Ответ не найдёшь в книге, он сокрыт в глубине души.
Слышишь, там, в тишине бьется сердце моря, иди к нему, оно не знает горя.
Бесконечная даль морского сияния, подарит тебе бесценные знания.












Осень золотая идёт к нам не спеша.
Россыпью волшебной город весь одет.
Я голубя выпущу, ты к милому лети.
Много лет я не жду от него ответ.
Сменятся эпохи и времена.
Но любовь останется жива.





Осенний лист кружит и шепчет на ветру, так нежно и так ласково: «Я от тебя никуда не уйду».
Но, что было то прошло.
Не вернуть ушедших лет.
Как в старом кинофильме сюжет, где были вместе мы.
Ты взял билет на поезд, что умчал тебя куда-то вдаль, как стаю птиц перелетных.
Лишь осень прошептала мне нежно: «Держись, я уйду, и вернётся снова лето, как начало нового киносюжета».








Воспоминания прошлых лет.
Звучание нот волшебных.
Так нежно скрипка пела мне мелодию своей души.
О чем грустишь и плачешь ты?
Каждая струна, что-то близкое, родное.
Знакомый сюжет, нотный лист послание из прошлого.
Что помню я из прошлого?
Звуки фортепиано, любви волшебная мелодия.
Все перепилось в едино.
В симфонию моей души.

Ю.Максименко. Ненаписанное письмо Андерсена Пушкину

Ненаписанное письмо Ханса Кристиана Андерсена Александру Сергеевичу Пушкину (из цикла «Письма другу») Приветствую Вас, господин Пушкин...