Александра Каленьчук. Стихи

Александра Каленьчук, библиотека ГУО «Средняя школа № 3 г. Вилейки»

***

Март убивает снег, оживляет краски,
Солнечным ластиком с неба стирает тучи.
Хочется жить, как принцесса, в волшебной сказке,
Но понимаешь: и там не намного лучше.

В воздухе пахнет травой и сырым асфальтом,
Тонкая корочка льда по утрам зеркалит.
Жизнь заставляет нас завершать гештальты,
Только тогда она все по местам расставит.

Вечер светлеет и солнце встает все раньше, 
Дышит весна по-весеннему полной грудью.
Но над мечтами неистово воет Банши.
Против нее мы никто - просто слабые люди.

Лед на реке затрещал, закипела пена,
Птицы сошли с ума— оглушительный гомон!
Все собралось неожиданно и мгновенно,
И подкатило к горлу горячим комом.

Март убивает снег, оживляет краски,
Делает ярче эмоции, дробит мысли,
Хочется жить, как принцесса, в волшебной сказке.
Только в моей почему-то ни капельки смысла....

***

Не шелохнутся глади озера,
Костер шуршит сухими ветками,
Сидим до вечера, до позднего,
Из городской сорвавшись клетки мы.

Притихли птицы, солнце спряталось,
Стрекут цикады серенадами...
Едим уху — отлично удалась!
Хотя и спать давно уж надо бы.

А у палатки дремлет удочка,
Пусть отдохнет — за день умаялась.
Лохматый пес, забавный чуточку,
Во сне кота догнать пытается

Плед на плечах, хоть и не холодно.
Он для уюта — мягкий, в клеточку.
На небе звезды светят золотом,
Дымок над чаем вьется ленточкой.

Костер уснул, уха закончилась....
Сидим, такие молчаливые...
И говорить совсем не хочется —
Природы нарушать идиллию....

Вилейка

Не забыть мне тебя никогда,
Город мой, ты, родная Вилейка!
Пролетят безвозвратно года,
Но останется Вилии змейка.

Но останется парк и костел,
Церковь белая с куполом синим,
И останется мой школьный двор,
По которому с детства ходила.

Сколько б лет ни прошло, не забыть
Эти улицы, домики, скверы…
Если я далеко буду жить,
Ты меня не забудешь, я верю.

Как ходила по парку гулять,
Улыбалась беспечно прохожим,
Ты умеешь меня понимать,
Мы с тобою, Вилейка, похожи.

Мы смеемся погожему дню,
Вместе плачем в часы непогоды,
Я «спасибо» тебе говорю
За мои в жизни лучшие годы.

Если буду одна, далеко,
И в кармане всего лишь копейка,
Буду знать, меня ждешь все равно,
Город мой, ты, родная Вилейка!!!

***

Бальзамированные чувства…
Восковые глаза застыли…
Этим людям уже не проснуться –
Слишком многие их не любили…

Слишком многие их целовали,
Только плакать хотелось от боли…
Засыпали пустыми словами,
Отправляли любовь бандеролью…

Гуттаперчевые улыбки, 
Механические признанья,
Нарисованные ошибки,
Даже слезы – по расписанию…

Их уклады уже не нарушить,
Завораживает коллекция.
Но из кукольных тел наружу
Неискусственное рвется сердце…

***

Сизый дым сигарет расползается в комнате,
Тихо светит луна из небесных чернот.
Ты сидишь у окна, вспоминаешь, что вспомнится…
Ты сидишь у окна, на руках черный кот…

А свеча все горит, быстро воск расплавляется.
Не допито вино, не доеден зефир…
На пустую ладонь тихо ангел спускается,
Вспоминаешь, он как-то уже заходил…

Звезды с неба, как слезы, все капают, капают,
В атмосфере истлев, не летят до земли.
Загадала желание, веришь, а надо ли?

Если раньше исполнить его не смогли…

Догорела свеча и бокал опрокинутый…
На столе от босой ноги ангела след…
Засыпаешь… Одна… Снова всеми покинута…
За окном, между тем, наступает рассвет…

Светлана Маруго. Стихи

Светлана Маруго, библиотека БГЭУ

Муз и муза

Писать стихи – обуза

И непомерный груз,

Когда уснула муза

И не приходит муз.

Вы спросите с конфузом:

- А это что за туз?

Мы знаем слово "муза",

Но что такое "муз"?

Раскроем наши лузы –

Всё просто, как арбуз:

С мужчиной дружит муза,

А с женщиною – муз.

Чтоб не было конфуза,

Я снова повторюсь:

К поэтам ходит муза,

А к поэтессам – муз.

Житейский совет

Не бойся выглядеть смешной,

Не бойся шуток над собою,

Не обходи их стороной,

Хоть солоны они порою.

Не бойся острых на язык,

Не бойся поязвить немного,

Кто над собой шутить привык,

Тот не осудит тебя строго.

Смеяться, право же, не грех,

Ведь жизнь, по сути, тоже шутка.

Да здравствует весёлый смех!

Да сгинет грусть! Хоть на минутку…

Пра Радзiму

Родная старонка,

Я табе спяваю.

Быццам у скарбонку

Словы я збіраю.

Над маёй радзімай

Ярка сонца свеціць!

Лепш няма краіны

Анідзе ў свеце!

Душевный разговор

Давай о чём-нибудь поговорим,

О том, что было, будет, есть и снится.

Поговорим о том, как пилигрим

Идёт в поход искать свою жар-птицу.

И о любви давай поговорим,

О том, какой она бывает разной.

А может, просто тихо помолчим

О том, как наша жизнь прекрасна.

О том ещё давай поговорим,

Как нас судьба с тобой связала,

Как мы её всегда благодарим

За встречу в суете вокзала.

Поговорим о звёздах и луне,

О том, что в этом мире происходит,

И – как дельфин играет на волне,

И как все беды мимо нас проходят.

Быть может, этот разговор

Поможет в чём-нибудь кому-то,

Кому-то, кто не знает до сих пор,

Что жизнь порой – прыжок без парашюта…

Правда и ложь

Мы лжём всегда, везде и всем,

И кто же скажет нам – зачем?

А ясно всё, как дважды два:

У правды – жёсткие слова!

И легче всё же предпочесть

Слова помягче – ложь и лесть!

Я нервы в узел завяжу

Я нервы в узел завяжу,

Я стисну зубы, не заплачу

И всему миру покажу,

Что я спокойна, я с удачей.

Что я люблю, хоть ненавижу,

Что я могу, хоть сил уж нет.

И что ему я стану ближе,

Хотя хочу уйти навек.

Юрий Максименко. Возродиться в книге

Возродиться в книге

Я сотворен из книжной пыли.
Мой голос – в шелесте страниц.
Во мне – все  небыли и были.
Я засыпая, падал ниц

Лицом не в бархат-снег подушки,
А на страниц нежнейший шёлк.
Я в книге, как в своей ракушке,
Замкнусь... Я долго к ней так шёл,

Чтоб в ней до йоты раствориться
И новым выйти из неё.
И не из пены – из страницы,
Где начиналось бытиё.

Я в каждой книге возродиться
Хочу, чтобы себя понять.
И духом, как свободной птицей,
Лететь и мир весь осенять.

Александр Солодков/ Собачья жизнь

Собака Баскервилей с тоской глядела на Гримпенские болота, которые уныло расстилались вокруг.

- Ну что за невезение, даже имя какое-то странное – Собака Баскервилей! Как будто я  ничтожество какое-то или собственность. Есть же имена Полкан, Мухтар, Джек в конце концов, даже Бобик. А так безымянная собака каких-то Баскервилей. Что за Баскервили, зачем я им? Правда, надо сказать, я пыталась познакомиться с одним из Баскервилей. Такой милый старикан. Вижу ему одиноко стоять у калитки, и мне скучно. Подбежала приласкаться, скрасить одиночество, а он, чудак, бежать изо всех сил. Похоже, чего-то испугался. Я осматривалась кругом, никого не было. Даже лапами стала на забор. Пусто. Может он темноты боится? Слышала, что не добежал он до дома,  упал. А остался бы, так я его до дома довела бы. Славно было бы. Он в кресле, а я у камина. Тепло и уютно. А сейчас? Холодно, да и сквозняки в этом сарае. И есть хочется.

         Вообще-то собака считала, что её должны были назвать Бэк. В прежней жизни слышала, как ее прежний хозяин, мясник с лондонского рынка Боро, читал вслух книжку «Зов предков» о жизни на севере одной героической собаки - Бэка. Вот это жизнь! Правда, была одна несуразица, книжку написал Лондон. Разве город может писать книги? Хотя книга интересная. И про себя тогда собака решила, что ее настоящее имя тоже будет Бэк.

Вера Отюцкая. Стихи

  

 Вера Отюцкая, РНТБ, г. Минск

Классическая музыка - волшебство.
Многоголосие переливов звонких.
Прекрасной мелодии жизнь святую
Подарил когда-то гений и творец.
И ты твори, твори, мой добрый гений.
Душа станет чище и прекрасней,
Хоть на этот краткий миг.
И ты люби, почувствуй красоту,
Всю многогранность мира.
Живи, навечно ты в памяти людской.
Твои произведения бессмертны,
Ты Моцарт, Бах или Сальери.
Злой и добрый гений,
Вершитель судеб и страстей людских.

Листая книг библиотечных страницы, 
Возвращаюсь в далекое прошлое.
На листах пожелтевших, лишь письма, заметки.
Последние данные Советской разведки.
Что ищем мы в книгах?
Моменты иль воспоминания, или может быть личные страдания.
Ответ не найдёшь в книге, он сокрыт в глубине души.
Слышишь, там, в тишине бьется сердце моря, иди к нему, оно не знает горя.
Бесконечная даль морского сияния, подарит тебе бесценные знания.

Осень золотая идёт к нам не спеша.
Россыпью волшебной город весь одет.
Я голубя выпущу, ты к милому лети.
Много лет я не жду от него ответ.
Сменятся эпохи и времена.
Но любовь останется жива.

Осенний лист кружит и шепчет на ветру, так нежно и так ласково: «Я от тебя никуда не уйду».
Но, что было то прошло.
Не вернуть ушедших лет.
Как в старом кинофильме сюжет, где были вместе мы.
Ты взял билет на поезд, что умчал тебя куда-то вдаль, как стаю птиц перелетных.
Лишь осень прошептала мне нежно: «Держись, я уйду, и вернётся снова лето, как начало нового киносюжета».

Воспоминания прошлых лет.
Звучание нот волшебных.
Так нежно скрипка пела мне мелодию своей души.
О чем грустишь и плачешь ты?
Каждая струна, что-то близкое, родное.
Знакомый сюжет, нотный лист послание из прошлого.
Что помню я из прошлого?
Звуки фортепиано, любви волшебная мелодия.
Все перепилось в едино.
В симфонию моей души.

  Людка Сiльнова, НББ

ПАРЭЧКАВЫ КУСТ

 I.

Варыла чорныя парэчкі

Летнiм вечарам

I ўспамiнала дзiва-рэчку

Часу вечнага.

Яна прыносiць нам дарункi —

I зносiць разам.

Плывуць шчымлiвыя малюнкi

Ў вадзе абразам.

Мiж хваляў высьлiзнула рыбка —

I боўць у нетры!..

Рака — цi боская валiзка?

Сыстэмны нерат?

II.

Рака мне падарыла вобраз

Найлепшы, блiзкi —

Ляснога зьвера рух i голас,

Мядзьведзя ў Мiнску.

Як плынь цячэ! Мяняе якасьць:

Сьвятлом i мёдам...

Я адчуваю гэту вадкасьць

Паўзком i лётам.

Па берагах той дзiўнай рэчкi —

Вiдаць звысоку! —

Растуць-цьвiтуць кусты парэчак,

Як радасьць воку.

III.

Люблю я чорнае парэчкi

Таемны колер —

Даўнейшай магii гнязьдзечка,

Загадка болю.

У гэтай кроплi чарнабокай

Галавакружна

Iмклiвы сьвет налiўся сокам,

 Стаў пэўным, дужым.

Нацiсьнеш — яхантам, мадэльлю

(Скажыце вы мне!..)

Яго кранальная iдэя

Насустрач вымкне!

IV.

Калi цябе я ўспамiнаю,

Мой зьвер любiмы,

Твой вобраз зь ягад састаўляю,

Як дом з цаглiнаў.

Ты, як Сусьвет з тых зор-малечы,

Якiм — мiльёны,

Сабраны мной увесь з парэчак

Маленькiх, чорных.

Твой вобраз — ушыркi iмкнецца,

Жыве, бунтуе!..

Але зьяднаным застаецца,

Мяне ратуе.

V.

Яно паўстане нечакана

Паверх чарноцьця —

Найсаладзейшае каханьне,

Як зь пены — госьця.

Нiбыта мiтаў паўтарэньне

На ўзроўнi мiсы —

Кiпiць i паўстае варэньне,

Iмчыць за рысы!

.................

У хвалях пурпуровай пены,

У тых узьвiвах —

Я прадчуваю сьмерць сыстэмы

I сьмех шчасьлiвых.

VI.

Сатканы з залацiстых нiтак

Зялёны вечар...

Стаiць ля кволае калыскi

Дачка-малеча.

Каля яе ружовых ножак —

Расьцiснуць хутка! —

Дзьве-тры парэчкi асьцярожна

Прыму, цiхутка.

I зноў да мiсы павярнуся,

Да чараваньня...

“Варэньне? — цiха засьмяюся. —

Пiтво каханьня!”

  

VII.

Я абярнула вядро ягад,

З куста сабраных, —

I нечакана зьнiкла радасьць

Як рай абраных.

Яны скацiлiся з пагорку

У травы, рэчку,

Аб чым вяла-пляла гаворку, —

Мае парэчкi!

I далягляд убок хiснуўся.

I сонца зьмеркла.

Сабака ў брэху захлiпнуўся.

Няпэўнасьць... Пекла...

VIII.

Ня веру я. Не пакiдаеш

Мяне ты, любы, —

А разам з водамi сплываеш

Далей, да згубы.

I цёмны дождж, нiбыта вэлюм

Бяды i млосьцi,

Хiстаюць ветрыку павевы.

Як на пагосьце...

Iзноў адна я ў тым пакоi,

Што ад Стварэньня.

Я выберу з усiх напояў

Мой чай з варэньнем.

IХ.

У пошуках якiх гармонiй,

Як за парэнчы,

Я... ухапiлася рукою

За куст парэчак?

Яго сакральная будова —

Успых цi выбух —

Яднае гронкi цёмных словаў,

Сьвятлом налiтых.

Ва ўсiм хачу я разабрацца,

Ня зьесьцi толькi.

Шкада, да неба не дабрацца

Галiнам тонкiм.

Марина Башурова/ НЕ СКАЗКА ПРО МЕТРО И НАСТОЯЩЕЕ

Марина Башурова

НЕ СКАЗКА ПРО МЕТРО И НАСТОЯЩЕЕ

В вашей жизни был человек, который был для вас бесконечно дорог? Как говорит одна замечательная маленькая девочка: «Любовь – это как Космос».
Дорог настолько, что вы видели этого человека во сне, когда он болел, видели в других своих снах, и снова бродили по тем узким улицам и широким проспектам, где когда-то ходили вместе, а сейчас – только он один, или не один, но уже не с вами.
И, без тебя, по вечерам город раскрывал свою темную бездонную пасть из старинных домов и кованых фонарей и выл на Луну. Со стороны могло показаться, что это своеобразная инсталляция, но города тоже умеют скучать по людям и по шагам. Сколько шагов, иллюзий и километров сердца я оставила в том городе?
Я не знаю, где мне лучше. Наверное, лучше там, где есть ты. Неважно, на другой планете или в ином мироздании. Легко спрятаться за привычную фразу: «Хорошо там, где нас нет». И, самое главное, в который раз спрашиваю у себя снова: хорошо ли вам с самим собой?.. Ведь это уже, с городами никак не связано. А связано только с внутренними мирами.
Словно садишься на одной из станций метро, понимая, что едешь на свою – именно тебе нужную станцию, и понимаешь, что ничего не узнаешь по пути, хотя в метро практически все маршруты и вагоны необычайно похожи. Но вот, ты приезжаешь, выходишь на своей станции, поднимаешься в город и понимаешь, что город тот же – но уже совершенно другой. Где-то, на месте старинной брусчатки, которая прослужила бы еще две-три сотни лет, уже лежала тротуарная плитка, магазин в полуподвальном помещении недалеко от рынка, где ты заряжала газировкой сифоны в детстве, превратился в офис, многие витрины магазинов, как и они сами, стали совершенно другими, многие люди уехали, но, взамен уехавших, появилось много иностранных туристов.
Я шла под лапами платанов, и понимала, что нет больше мне здесь места. Как возвратившийся спустя много лет моряк, который нашел лишь обломки рыбацкой лодки и полузасохший виноград на месте своего дома. Было чувство, что виноград этот рос у меня внутри.
Сердце глубоко внутри сдавило в кулак, не давая ему ни выкрикнуть, ни выплеснуть капли печалей и несбывшихся надежд в воздух. Что будет, если пузырек этого воздуха попадет в вену? Если честно, то НИ-ЧЕ-ГО. Чтобы это к чему-то привело, нужно множество таких пузырьков. Сотни. Точно так же мы и становимся взрослыми – когда нами пройдено много улиц, и когда множество пузырьков попало в вашу капельницу, но вы выжили. И почему-то уже давно у меня возникло стойкое чувство, что место мне – лишь в прошлом, которое убежало прочь, как вагон метро, позабыв не пожелав забрать меня с собой, и высадив на предпоследней незнакомой станции под названием «Настоящее».
#marinabashurova #июль2018 #несказки

Киевское метро, фото из инета.