ГЛОБАЛЬНОЕ ПОХОЛОДАНИЕ или НЕбо падших

Юрий Максименко, РНТБ (г.Минск)

       ГЛОБАЛЬНОЕ ПОХОЛОДАНИЕ

или 
НЕбо падших

        Где много слов – там тесно мысли? Где много слов – там много чувств! Ибо «от избытка сердца глаголят уста». 
Он говорит много… Он исповедуется! Только исповедующийся часто говорит: «Прости…»
Люди разучились просить прощения…Люди разучились прощать… Всё твердят о глобальном потеплении, не замечая, что сами – творцы глобального похолодания в беззаконном этом мире.

«И по причине увеличения беззакония во многих охладеет любовь» - шепчет человек на паперти. Только ты проходишь мимо: он для тебя – падший. 
Ветер срывает с  тебя шляпу и несёт по пустой аллее. Когда ты настигаешь её, обнаруживаешь в шляпе лист – прощальное милостивое подаяние поздней осени. И только тогда ты оглядываешься назад, где остался у церковных ворот человек с виноватой улыбкой на посиневших от холода губах. Он улыбается так, будто это Он бросил в твою шляпу лист, похожий на скомканную купюру.
Ты чувствуешь, как кольнуло в сердце и, хватая жадно стылый воздух, медленно опускаешься на скамейку…

От беспомощности
                плачет
Человек у ворот
               стоящий….
Что холодный твой взгляд
                   значит?
Ты считаешь его
                  падшим?

Ты гроша ему
               не бросишь.
Ты пройдёшь горделиво
                     мимо.
Только он ведь другой,
                    хороший.
Он такой же, как ты.
                    Ранимый…

Холодает сильней. 
                Глобально!
Мы со-чувствовать
                разучились.
Сердце чьё-то слезой
                хрустальной
Вдруг по паперти
                покатилось…


Охладели сердца 
               наши…
Кто, скажи, их
               отогреет?
Только Небо,
             Оно скажет,
Сбросить лёд
             как скорее… 


И слеза сразу станет
                    слаще.
И забьётся сердце
                    чаще.
Поднимает нас к Небу
                    падший….
Тот, кого все считали
                    падшим. 

Ты смотришь на небо, теряя сознание, и шепчешь: «Прости…». Сквозь разрывы туч к тебе тянется луч закатного солнца – будто Чья-то рука…